Guardatelo. Allegro, gioioso, apparentemente lucido e solare. Il sorriso stampato sul volto che solo il trucco pesante delle maestranze delle televisioni da lui possedute rende più giovane di quello che è. Silvio Berlusconi ad Onna, pronto a consegnare le chiavi delle minuscole casette ricostruite non da lui, ma dalla Protezione civile di quel Bertolaso che andò a cena con quel Tarantini che tanto sta facendo per smascherare il vero volto del potere che ci governa. Sorride, assicura che da oggi parte il futuro, che da quelle volgari abitazioni dipinte con tinte pastello del tutto fuori luogo bisogna cominciare a guardare positivamente al domani. Mente. E sa di mentire.

L’egoarca bugiardo, che nelle notti di Palazzo Grazioli, tra una escort e una cena accompagnata dal suo menestrello di fiducia, scrive piani su come abbattere gli ultimi bastioni del libero pensiero come Travaglio e Santoro, immagina come mettere a tacere le scomode voci dell’Italia che non ci sta a farsi schiacciare dal suo tacco verniciato. Immagina e ordina. Ordina ai suoi scagnozzi messi ai posti opportuni, ai posti di combattimento, là dove conta. Ordina di allestire la tv di regime, il sistema massmediatico fatto a sua immagine e somiglianza, dove Feltri da una parte e Minzolini dall’altra rappresentano le colonne ultime del potere nero che torna e che speravamo morto e sepolto in quella Piazza Loreto che ha ridestato l’animo agli italiani veri, quelli della Resistenza.

No, non rivolgeremo a Berlusconi altre dieci domande: tanto non ci risponderebbe, perché si sa, i tiranni prima o poi si arroccano nei loro fortini, con la paura perenne ed esiziale di perdere il bastone del comando; la paura di essere traditi, di essere pugnalati alle spalle. Non possono uscire dal fortino dorato, perché là fuori c’è la folla pronta a fare la sua parte, a detronizzare colui che sul trono si è seduto schiacciando come formiche rare brasiliane tutti i cristi, umili e speranzosi, che osavano sperare in un futuro diverso, non corrotto dall’alito mortifero del Cavaliere di Arcore, che agita indiscriminatamente il suo manganello contro chiunque osi ribellarsi all’autorità che tutto ammorba.

Ci limiteremo a pochi interrogativi: ci dica, Berlusconi, perché davanti alle meste e modeste casette di Onna l’erba era tagliata irregolarmente. Ce lo spieghi: non hanno forse diritto, le comparse d’Abruzzo, a godere di un prato all’inglese regolare? E quelle panchine di legno in mezzo alle piazzette, senza copertura. L’ennesima umiliazione per i vecchi del luogo, costretti a leggere Repubblica senza adeguata copertura contro le intemperie. Risponda, se ha fegato, Presidente. Indigna, poi, la squallida colorazione degli interni, un bianco che gela, un bianco che toglie speranza, che ispira il pianto. La condanna di Silvio Berlusconi per questa povera gente: vivere in mezzo al freddo, tra piastre e non fornelli, tra vasche larghe che inducono anche le anime pie a pensare ai passatempi prediletti del sessuomane, dell’uomo malato, del pervertito toro scatenato che rendeva schiave giovani ragazze inconsapevoli dell’orrore cui stavano andando incontro.

No, non risponderà. Però noi, in nome delle genti d’Abruzzo, dell’Italia intera, delle orde di eritrei respinti in mare dall’arroganza del potere tentacolare razzista e violento, delle sventurate ed innocenti ragazze della famiglia Topolanek, chiamate nella dimora prepotente in terra sarda per divertire il despota dalla bassa statura alla presenza dello stesso premier ceco, le tre domande gliele facciamo. E’ dovere morale, imperativo categorico. Per la nostra libertà ormai costantemente minacciata, per la nostra rivoluzionaria voglia di verità.